terça-feira, 20 de janeiro de 2015

As montanhas de Mauá, a saúde da Celestina e a morte de Tina Tâner

Foto - Cleide Cardoso


Pela segunda vez, a Celestina negou fogo. Desta vez, pelo menos, percebi que ela não subiria a serra logo depois da Capelinha, quando a estrada começa as curvas da subida. Do meu lado tava o Ravi, no banco de trás, Alice, Brisa e Olívia no último banco.

Na primeira vez quem tava era a Marta, conseguimos chegar uns cinco quilômetros depois do Ponto Pergunta - onde, quando era estrada de terra, as pessoas paravam pra perguntar se estavam mesmo no caminho certo pra Visconde de Mauá, dava a impressão de ser muito mais longe. Aí, numa subida mais inclinada, Celestina perdeu a força. Ficamos até de noite, quando um reboque pago e caro chegou pra nos levar de volta até o trevo de Penedo com a Via Dutra - a estrada Rio-Sampa. No dia anterior, era madrugada quando entramos no trevo e ali mesmo a homocinética - eixo da roda de trás - soltou, quebrou os parafusos. Já havíamos dormido essa noite na kombi, de manhã conhecemos Tiago e Bruno, dois mecânicos que moram ali mesmo, num pequeno bairro rural chamado Marechal Jardim. Foi com eles que deixamos a Celestina, depois da tentativa frustrada, e subimos a serra. Só viemos buscar pra ir embora pro Rio. Então ela passou por algumas intervenções, extração de dois carburadores barulhentos e irreguláveis, implantou um novo, ganhou novos pés, um retrovisor, teve fixados, ainda precariamente, os dois bancos de trás e três cintos de segurança novos, exatamente pra viajar com Alice, Olívia e Brisa. Elas vieram passar os dias do natal e voltariam pra casa comigo, que iria expor na serra, até janeiro.

Saímos de Niterói, atravessamos a ponte e o calor sufocante da baixada, chegamos na serra das Araras e, depois de um tempo subindo, um cheiro de óleo apareceu forte, olhei os retrovisores e vi fumaça branca saindo das entradas de ar. Paramos numa barraca de frutas, das várias ao longo da serra. Abri a tampa do motor, a rotação alta das marchas de força pressionara o óleo e espirrou pra cima do motor quente, daí a fumaça. Percebi que a tampa do óleo estava frouxa. Deixei aberto pra esfriar e fomos tomar água de coco. Olívia andou atrás de umas galinhas, brincou numa banheira com água de nascente, Alice comeu polpa de coco até enjoar. Uma paulista estava ali, chorando, abandonada pelo namorado. O cara parou o carro, atirou todas as coisas dela pra fora, expulsou a moça e foi embora, segundos antes da gente chegar com a Celestina fumaçando. Enquanto eu tomava água de coco, o cara me pedia uma carona pra ela e ela chorava, dizendo "sete anos de namoro e ele me faz uma dessa..." Mas, minha filha, em sete anos de namoro não deu pra ver que o cara era capaz de atitudes assim, não? O cara da barraca deu um pequeno sorriso de concordância, "pois é, né..." Mostrei as condições da kombi, ainda fumaçando um pouco, expliquei que não iria pra Sampa, mas pra Resende, que dali até Resende não haveria lugar melhor que aquele onde ela estava, pra arrumar carona. Perguntei ao vendedor se não parava gente indo pra São Paulo por ali, "toda hora" ele respondeu. Disse que levaria sim, mas que era melhor pra ela ficar por ali pra pegar uma carona direta. E fui ver o motor. Limpei o óleo e estava examinando a tampa e o retentor, frouxos - merda, vai continuar vazando. Um carro parou, um cara sozinho, tomou uma água de coco e levou a paulista. Olívia e Alice andavam por ali, achando coisas pra fazer na beira da floresta, Brisa monitorava de longe, Ravi desceu a estrada e voltou com uma jaca madura. Perguntei ao barraqueiro a distância pro alto da serra, "dois quilômetros". Ah, tá perto, o motor já esfriou, vambora. 

Em Piraí, de novo o cheiro de óleo, a fumaça branca menos densa, paramos num posto de caminhões, as meninas vão no banheiro, tomam banho, eu fico no motor. Tampa e retentor tinham pulado, óleo por todo lado, queimando. Limpei de novo, improvisei uma ferramenta pra apertar o retentor, cortei uma arruela num feltro duro que tava no chão pra colocar na tampa, completei o óleo e partimos. Senti umas rateadas, achei que as velas tinham se sujado de óleo. Sabia de nada. "Precisa limpar as velas antes de subir a montanha", pensei. O problema era ser domingo. Paramos no trevo de Penedo pra falar com Tiago e Bruno, ver se eles podiam fazer o serviço. Nada, Tiago tinha ido pras cachoeiras e o Bruno ninguém sabia onde estava. "Ah, vambora, sejoquedeusquiser". Nas subidas e descidas até a Capelinha tava tudo tranquilo. Mas é ali que se tá de cara pra montanha, a estrada ganha inclinação e o curvaréu toma conta da estrada. Paramos e comemos na Capelinha. Abri o motor, pouco vazamento, a gambiarra tava funcionando, precariamente mas tava.

Barriga cheia, embarcamos com a agradável expectativa de encontrar um clima fresco mais acima. Na primeira subida mais inclinada, Celestina começou a ratear seriamente. Lembrei do engasgo anterior, com a Marta, no meio da serra, à noite, e resolvi voltar. Tem que limpar as velas, eu disse. Ravi pegou um ônibus na Capelinha, tinha marcado com Satya lá em cima. Sugeri a Brisa ir de ônibus, pra chegar em casa com as crianças, enquanto eu procurava resolver o problema. Ela recusou e, bem Brisa, afirmou que o conserto seria rápido e logo estaríamos chegando. Avisei que poderíamos ter que dormir na kombi, ela riu do meu "pessimismo", Alice adorou a idéia e Olívia não disse nada, porque sabe poucas palavras e não tava entendendo nada, ficando perto da mãe tava tudo certo, pois ali estavam os dois peitos cheios de leite que lhe pertenciam por direito. Voltamos ao trevo de Penedo, nada do Tiago, nem do Bruno. Procuramos outros mecânicos na área, nenhum estava disponível. Já era noite. Lembrei que a Dutra é cheia de postos 24 horas naquela área, algum deveria ter um mecânico. Saímos de Marechal Jardim nessa procura, mas antes de Resende o motor perdeu a força, tivemos que parar no acostamento e esperar o socorro da estrada, que é de graça e tem como finalidade retirar os carros da via, despejando em qualquer lugar. Troquei uma idéia com o motorista, sujeito simpático, e ele se prontificou a deixar a gente num posto que tinha o contato de um mecânico. Era um frentista, cara dos seus vinte e poucos anos, o contato. Ligou pro mecânico e a proposta dele foi até engraçada. Ele viria com seu guincho, levaria o carro pra oficina dele, nós iríamos pra uma pousada e no dia seguinte ele veria o que fazer no motor e prepararia a facada pro final. Eu ri, falei com o frentista ainda com o celular na orelha, "ele não sabe com quem tá falando". Ele riu também, enquanto via a gente se preparando pra dormir ali mesmo. Havia banheiros limpos, lanchonete e restaurante, estávamos bem estruturados. 

Brisa ainda queria empurrar a kombi "pra um lugar mais escondido", mas eu rechacei a idéia, quanto mais expostos, melhor. Sair empurrando o carro por um motivo tão besta não ia dar. Ela improvisou cortinas nas janelas, criando uma privacidade, e dormiram Alice no banco do meio, Brisa e Olívia no último banco. Eu dormi no banco da frente, com as janelas abertas.

No dia seguinte vieram o Bruno e o Tiago, conseguiram fazer andar a Celestina, aos trancos e barrancos, até a oficina deles, no trevo, depois de comprar algumas peças, parafusos, coisa pequena. Levamos o dia e a bicha não pegava força. Lá ficou, subimos a serra, Tiago nos levou, em troca do combustível e da cerveja que tomamos no ponto pergunta e depois que deixamos  as meninas em casa. Fomos pra Maromba e ficamos trocando idéia.

Ficou marcado de descer no dia 31 de manhã, eu pretendia expor à noite na Celestina, ao lado do Café Coiote, na Maromba. Faltavam dois dias. Encontrei a Cleide em Maringá, passando onde exponho. Tomamos umas brejas, contei a história, ela se dispôs a ir comigo buscar a Celestina. Fomos de ônibus até o  trevo, uma volta com ela e senti que não tava no jeito, rateava demais pra subir a montanha. A coisa era mais séria que uma troca de velas e cabos. Era preciso olhar o coração do motor, o bloco, abrir os cilindros, ver os pistões. Serviço pesado. E lá ficou a Celestina. Tiago nos levou de novo, tomamos várias no próprio Coiote, mas não expus.

Dia cinco desci de ônibus, em situação bizarra, que demonstra bem o desprezo do patrão por seus funcionários e pelos que são a fonte de renda, os passageiros. Não havia cobrador, a catraca estava travada e o motorista, constrangido, se desdobrava em explicações a cada passageiro que entrava, estava sem cobrador, a roleta travada, ele anotava os passageiros um por um, num papel, que era preciso pagar a ele, descer e entrar pela porta de trás. Isso, nos pontos mais cheios de gente, gerava uma demora enorme. Vários passageiros, inclusive eu, tomaram a iniciativa de encurtar a explicação do motorista, “paga na frente e entra por trás”, “a roleta tá travada”, mas ele fazia questão de demonstrar sua honestidade, exibindo o papel cheio de tracinhos a cada passageiro e aos grupos próximos, muitas vezes. Os idosos deviam mostrar a identidade à câmera no fundo do carro. Ele gritava lá da frente, as pessoas explicavam lá atrás e o idoso finalmente entendia, mostrava a carteira pra câmera e a viagem continuava. Encheu. E demorou muito mais tempo que o necessário.

Desci no trevo de Penedo, mais uma vez, certo de ir embora pra casa, já vim com mochila e pasta de desenhos. Mas tava tudo na mesma, hoje é que viria o guindaste – que eles não tinham – pra levantar o carro e tirar o motor pra expor o seu miolo, o tal do cabeçote. Vou ter que entender essas coisas, agora que pretendo andar por aí nessa kombi. Voltei a subir, expus em Maringá. E também nos dias seguintes. Quinta, dia 8, acertei com o Tiago uma meia sola pra andar, porque precisava fazer o motor. Uma retífica. E os caras tinham que examinar as condições de proveito, não dava pra definir nada. Mas a retífica demoraria mais dias, eu tava totalmente fora do planejado, era pra ter voltado dia 5. Preferi a meia sola no cabeçote, que “dá condição de andar por aqui, patrão, mas não pra distância toda que o senhor quer”. Odeio ser chamado de patrão ou mesmo de senhor. Mas não disse nada. Quando tomamos uma cerveja consigo fazer ele parar com isso. Agora quero saber se a meia sola é pra hoje. “Talvez no fim do dia, o motor tá todo desmontado, em último caso dá pra pegar amanhã de manhã”.

Tchutcha, amanhã é sexta, devo expor sábado em Santa Teresa e preciso imprimir, retocar e embalar um monte de desenhos que acabaram. Era pra ter ido segunda ou terça. O vizinho que ficou de alimentar os bichos sabe que pode pegar ração fiado no Nico, eu pago quando chegar. Mas tô atrasando muito.

Pelo menos estou escrevendo. Tanto tempo sem publicar, parece compensação essa overdose de palavras, como uma dívida paga com juros literários.

A Cleide tem uma foto da Celestina, tirada em Santa Teresa, vou pedir a ela pra colocar aqui a imagem da simpática senhora, ainda em tratamento pra se tornar engolidora de estradas. Quando estiver pronta quem for me chamar pra palestra pode pagar o gás, em vez das passagens de avião, pelo menos na região sudeste, embora a viagem de maio seja pro sul. Se possível, será o batismo estradeiro. 

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Fico  pensando nas arrumações das coincidências, dos acasos, arrumando caminhos. Há muitos anos, quando vendia artesanato de mesa em mesa, bar em bar, em relação intensiva com um monte de gente, pensante do mundo e da vida, avesso a qualquer tipo de religião e já descrente do ateísmo, dizia que eu tinha duas divindades, uma dualidade, um casal divino, o Acaso e a Coincidência. Divindades sem ego, que não precisavam de louvores nem de reconhecimento, não tinham necessidade de serem conhecidos, atuavam entre nós sem que nos déssemos conta. Uma brincadeira, uma intuição, uma escolha de imagens. Com o tempo, meu trabalho foi diminuindo em adornos e ganhando em reflexão, lentamente. A necessidade de falar, de questionar, se impunha. Até que predominaram os pensamentos e os desenhos se misturaram com a função social. 

Eu andava satisfeito em ver meu trabalho causar reflexão, em provocar pensamentos, questões, questionar valores, comportamentos, objetivos de vida, as relações humanas, a estrutura social, nas calçadas, nas exposições, em qualquer lugar. Um dia, por acaso, vieram estudantes de jornalismo fazendo um documentário como conclusão de curso, me entrevistaram e publicaram na internet. Então outras entrevistas foram feitas e fui chamado em Curitiba pra fazer a primeira palestra numa semana acadêmica direito e psicologia, se bem me lembro. Era uma mudança de ciclo e eu não sabia, o ciclo das palestras. As calçadas continuam, mas perdi a conta da quantidade de palestras, conversas, debates, mesas, associações, entidades várias me chamando pra falar. A esmagadora maioria da região sul, a partir de Porto Alegre, Florianópolis e várias cidades do interior.

Em meus tempos de carona, de nomadismo, o sul foi a única região por onde não viajei. De São Paulo pra cima andei geral, amazônia, planalto central, cerrado, sobretudo nordeste, até chegar no sudeste. Depois de estabelecido no Rio e desde aquela entrevista em 2009 é que conheci o sul, tanta gente, tanta riqueza e variedade, tanta história, línguas próprias, uma variedade enorme de culturas convergindo e se relacionando. Pra mim, uma nova forma de me relacionar com  o mundo. Conheço o sul a chamado, a convite, e me sinto agradecido. Mas não decidi fazer o batismo da Celestina no sul por nada disso, mas sim uma coincidência. Recebi dois convites pra falar no Rio Grande do Sul, Santiago e Santa Maria, imaginei que a kombi estaria pronta até lá e, já que vão me pagar passagens de avião, podem pagar o gás. Sugeri por alto e encontrei alguma estranheza, mas vai se ver o que ou como fazer. Na volta, devo parar ao longo do caminho pra expor, entrar em contato com as pessoas de várias cidades, arrumar a grana das despesas, dos custos e do material. Se o gás estiver pago, uma preocupação a menos. Há amigos e oportunidades várias nessas estradas de volta. Levo caixa de som e microfone, já que me chamam a falar. A kombi entra na história dessa mudança de ciclo, proporcionando possibilidades que não existiam, mas que surgem como complemento ao desenrolar do meu caminho. Sua primeira viagem grande ser pra região sul tem uma carga simbólica. Daí pra diante, a ver lo que pasa.

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Fiz palestras desde a Cidade Nova, em Foz do Iguaçu, passando por universidades e associações de moradores, até a federação das indústrias do RS. 

Cidade Nova é um bairro criado distante pra jogar os removidos das cinco favelas formadas na beira do Rio Iguaçu, que foi transformada num lugar aprazível, lindo e rico, sem levar em conta as facções inimigas dos camelôs do tráfico, os traficantes de favela. "Eles puseram todo mundo aqui e como que disseram 'se vira aí'", me disse o Zeu, "a polícia nem vinha aqui". Um bairro que nasceu do inferno e hoje é um exemplo de superação, sem contar com o poder público ou encontrando formas de pressionar pra que o "poder" cumpra leis, pois ele foi privatizado e só serve a interesses empresariais. É na Cidade Nova que habita Mano Zeu - tá no youtube, se alguém quiser ver o trampo do cara - que foi quem  me chamou pra falar na biblioteca da CNI (Cidade Nova Informa).

Na FIERGS era um encontro de empresários jovens, uma outra classe de gente, outros costumes e visão de mundo, outra freqüência vibracional. E uma outra forma de abordar a realidade, pois é preciso levar em conta a recepção das idéias, o tipo de terra a ser plantada deve definir as sementes possíveis. 

A parte mais importante da comunicação é o receptor. Sem sua compreensão, qualquer comunicação tá perdida. Encontrei exceções às regras de cima a baixo na escala social, são como missionários em seus meios, pessoas abertas a diferenças, a outras visões de mundo, interessadas em aprendizado, inconformadas com a estrutura injusta da sociedade, que não se satisfazem com as ilusões dispersivas, com privilégios e consumo, com a superficialidade reinante. É preciso sempre falar a língua local. Com respeito e, se possível, com afeto.

Barreiras hierárquicas são obstáculos intransponíveis, distanciadores sociais de primeira linha, uma condição a ser superada no caminho. É preciso desierarquizar a humanidade, e que todos tenham acesso a pleno desenvolvimento - uma condição futura, penso eu. Não quero desdenhar aqui a hierarquia que se torna uma necessidade, em muitas circunstâncias na vida. Mas penso que é preciso ligar essa hierarquia a essa necessidade. Suprida a necessidade, alcançado o objetivo comum, desaparece qualquer distinção de superioridade ou inferioridade. Esse, no momento, é um trabalho sobretudo interno a cada um, impregnados que somos na competitividade, na hierarquização de tudo, desde o inconsciente e desde a menor infância. É a partir de dentro que podemos atuar na coletividade, com sinceridade, humildade e espírito de serviço. Há hierarquia de conhecimentos, de experiências, de habilidades, de muitas coisas. Mas isso não se transfere às relações pessoais. Nessas, se  houver hierarquia, é moral, espiritual, e esta não se impõe como superioridade, mas sim como responsabilidade, em esforço, compreensão e tolerância, nunca em acusações e cobranças.

Como se vê, na minha opinião a hierarquia é uma concepção e uma forma de relação - entre inúmeras - a serem superadas no caminhar da humanidade através do tempo, do espaço e das dimensões. Características enraizadas em cada um de nós, trabalho interno - sempre -, que precisa de sinceridade pra ver o que é e não o que se deseja, profundidade pra encontrar as raízes, as causas, as razões que nem sempre se mostram claras, humildade pra reconhecer as próprias precariedades e poder trabalhar nelas., Enfim, um trabalho de consciência e individual, o princípio do trabalho coletivo.

Competitividade, desejos intensos de consumo, usufrutos e excessos, vaidades, egoísmos, intolerâncias, preconceitos, a própria estrutura social, a forma de viver, de se relacionar, a lista de superações é imensa. E se isso desanima os acomodados, de outro lado estimula os inconformados, pra quem é impossível se acomodar. O caminhar se percebe, fácil, quando se busca ter olhos de ver e não moldados por "conveniências". A mudança é a única permanência que percebo. Devo participar do processo da forma que eu escolher, e não como me foi determinado, condicionado, imposto e cobrado - dentro do leque de "escolhas aceitáveis". E isso exige constantes faxinas internas. Essas escolhas me levaram a ser o que sou - ou às vivências que tenho - e a fazer o que faço. Que deram sentido à minha vida dentro da realidade em que vivo, daí a necessidade de me informar além do que é mostrado "oficialmente", de fontes menos corrompidas e mais diversas. E fazer do meu trabalho minha forma de dizer ao mundo o que sinto e como vejo as coisas que considero importantes.

Agora entrou a Celestina no processo. De repente, vou poder carregar muito mais coisas do que posso carregar na mochila. Ainda não está pronta, mas sua função é clara. Deve transportar e servir de base pra expor as coisas que faço - e quem sabe o que mais, eventualmente. A capacidade de carga aumentou e eu penso que é na razão direta da responsabilidade sobre o que levar.

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Olívia acorda séria, não zangada, apenas não sorri. Não responde a cumprimentos e afagos. Olha e se espreguiça. A mãe troca sua fralda molhada. Depois disso ela ri pela primeira vez, pra mãe, depois pra mim. Saio do quarto pra tomar um café e escuto ela falando com Brisa, vovô.

Lembro de Brisa nessa idade, já acordava rindo, olhos arregalados olhando em volta, procurando as novidades do dia, cada pessoa que seus olhos encontravam ela abria um sorrisão. Lembro de ter visto o processo todo, estava olhando ela dormindo, ela abriu os olhos, se deu conta de que estava acordada e sentou depressa e contente, olhando em volta em busca de alguma coisa. Ou de tudo. Como naquela manhã, final de 83 na aldeia de Arembepe, na Bahia. Acordei de madrugada com batidas fortes na porta da casa de palha, a casa tremia toda -  "é o leite!". Leite, aqui na aldeia? Eu demorava a acordar já abrindo a porta. Eram dois policiais federais, armas em punho e carteirinha esticada na minha cara. "Polícia Federal!" Cabeça em branco, disse tudo bem, amarrei a porta na palha - senão ela fecharia sozinha na cara dos sujeitos - e continuei falando baixinho, meio dormindo, cabelo comprido e todo desgrenhado, só vou pedir pra não fazer  barulho que tem uma criança recêm nascida aqui, e apontei a caixa de papelão, toda forrada e coberta com um mosquiteiro, com furos nas laterais como entrada de ar. Eles baquearam, "recém nascida"? É, e de sete meses. "Sete meses?!" Espanto. Olhando em volta, pro teto, pro interior da casa, "ela vai morrer aqui!" Foi aí que Brisa acordou - era um único cômodo, na época - e foi sentando, viu os caras e abriu o maior sorriso debaixo dos impressionantes olhos azuis. Eu aproveitei pra responder, que nada, essa aí nasceu aqui, olha pra ela, não é saudável? Aí a mãe acorda, loura também, os canas perguntam, "essa aí é alemã?" Ela olha agressiva com aquela invasão de privacidade, "não, sou brasileira!" Eles, meio desconcertados, voltam a atenção pra Adhara, na caixa de papelão - Ovos Caipiras escrito do lado de fora. "Cês são maluco", diz um, o outro fala "não vou nem botar a mão" e escuta de volta a mãe, "ah, não vai mesmo!". Eles se olham e saem pra varanda, falando entre si baixinho. Brisa não tinha nascido ali, era mentira, mas não resisti à oportunidade, era a resposta que ele precisava ouvir no processo de desarmamento. Ela nasceu no Espírito Santo e já tinha morado em mais lugares que muita gente por aí, nos seus menos de dois anos. Mas eu estava ameaçado em minha casa por um Estado corrupto e tirânico, sob pretexto de ser um território maldito, a "aldeia dos ripe", onde rolavam sexo e drogas à louca, uma grande mentira que trazia a agressividade policial e a ilegalidade pra ameaçar qualquer vivente da área. Tocados onde menos esperavam, a sua humanidade, os canas foram embora sem fazer o mal que vieram programados pra fazer, ao menos com a gente. Muitos na aldeia foram levados embora por eles, estrangeiros sem documentos legais. Mas isso são outras histórias.

"Preso" na montanha pelos problemas com a Celestina, achei desenhos que tinha guardado pra esvaziar a pasta, quando cheguei, numa prateleira dos fundos da casa de Brisa. Não lembrava e foi um alívio. Pelo menos tenho desenhos pra expor amanhã, vou precisar imprimir menos do que pensava. Isso alivia a pressa e garante a exposição de sábado.

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"Em último caso, dá pra pegar amanhã". Não deu. A Celestina tava lá, bunda pra cima, apoiada em dois tocos, sem o motor, que tava aberto entranhas expostas na bancada da oficina. Todo fudido por dentro. Solução, retífica, depois de uma avaliação. Thiago e Bruno convocaram uma avaliação pro final daquele sábado, quando vários mecânicos amigos entravam e folga e viriam pra olhar, analisar e opinar. Marcamos segunda e voltei à serra pra expor novamente no muro do estacionamento em Maringá. Penso que o motor deve ser retificado e devo fazer isso antes do carnaval, até lá vou na meia sola, mesmo, que "o tempo ruge". Depois da retífica, a Celestina vai subir com um pé nas costas, carregada de material, ainda menos do que pretendo. Ao mesmo tempo em que se prepara a kombi, a oficina de produção corre em paralelo.

Estive hoje na oficina de metais da Priscila. Saudade dos metais. Na oficina pretendo manter uma bancada pra metais, tenho ferramentas e pretendo voltar a usar, embora não seja como centro do trampo. Vivi desse trabalho por muito tempo e exclusivamente, é um sacrifício enorme e não sobra tempo pra muita coisa. Agora o contexto é outro, o metal entra como acréscimo, um prazer, uma pequena seção do trampo, pra ser apresentado quando possível.

Tiago mecânico ligou. A junta de mecânicos condenou o motor. Nem pra retífica serve, ou serve mas sem garantia de que funcione muito tempo. Não sei o que aconteceu que marcou fundo o bloco de aço maciço, mas a conclusão foi a pior possível. Seria preciso trocar o motor. Pelo menos é o mesmo preço da retífica, num bloco de motor inteiro, muito mais conservado.

Minha intenção de arrumar uma terrinha na montanha se desfez no ar. É preciso arrumar a base da minha vida, a oficina de produção e o transporte e loja, a Celestina. 

Segunda, de frente pra kombi sem motor, lembrei que esqueci o telefone na casa de Brisa, carregando na tomada. Hoje vai. Colei em Tiago e Bruno, "amanhã é aniversário da minha mãe, 94 anos, não dá pra não ir", resolvo pressionar e funciona. Pra mim essas datas não têm significado além de motivo pra reflexão. Mas isso é pra mim, pra ela sei que é importante e seria uma alegria. Voltando à Celestina, o transplante de coração tá decidido. Vamos e voltamos a Resende, acertamos o motor, voltamos, pegamos o velho, prende o reboque, carrega o motor, suja a roupa nova de graxa (quem mandou colocar a túnica novinha que Brisa me deu?), leva, descarrega, avalia, não vale nada, prepara o novo, carrega, leva, descarrega, solta o reboque, devolve ao vizinho que emprestou. Começa às seis e tanto a colocação no lugar. "Dessa vez ela vai ficar pronta pra encarar qualquer subida", eles dizem. Resolvo fazer o teste. Vou subir a montanha pra buscar meu telefone, aproveito pra testar. E na continuação, desço e vou pra casa, na madrugada. Aproveito pra tomar um banho lá em cima, antes de viajar de volta. Pelos meus cálculos eu chegaria em casa entre quatro e seis da manhã, se tudo corresse bem. E daria pra almoçar com minha mãe. Eles ficaram espantados com minha disposição, "é mesmo? Tu vai emendar direto?" Era mais de meia noite, eles davam os acabamentos na colocação do motor, quando chegou um amigo de infância deles, traficante da área a espera de clientes, e ficou olhando o conserto, ouvindo a conversa de Bruno e Tiago, abaixado, "virou mecânico mesmo, hein Tatu..." Eu tava em pé, mais afastado, pensando na vida, quando ele me olhou de repente - ouviu na conversa deles o que eu pretendia fazer - e perguntou espantado, "tu vai subir a serra pra Mauá a essa hora?" Eu respondi "vou tentar, né, já tentei duas vezes e não deu, agora eu acho que vai". Ele  balançou a cabeça, disse "eu não subo essa hora de jeito nenhum". Ué, por quê? Ele me olhou sério, "é cheio de assombração". Não ri, continuei, sério, "e depois ainda desço pra Niterói", pra espanto maior ainda. Acho que saí dali cheio de moral com ele. Se me encontrar de novo, na certa ele pergunta como foi.

O tempo estava fechado desde o fim da tarde, depois das nove começou a pingar esporadicamente, no horizonte apareceram raios e relâmpagos, cada vez mais freqüentes, junto com um vento forte que fazia soarem e voarem folhas, galhos e poeiras.  Isso fazia mais impressionante minha intenção, parecia um agouro pra viagem. Nuvens pesadas escondiam as estrelas, pingos grossos e esporádicos pareciam avisos, rajadas de ventos balançavam as árvores, em frenesis ocasionais. Os raios e relâmpagos por trás do Pico das Agulhas negras revelavam por instantes a silhueta da serra de Itatiaia, preta na escuridão da noite, me esperando.

Afinal, tudo pronto, meia noite e quarenta. Despedidas, agradecimentos, desejos de boa sorte, vais com deus, pagamento, mais bons desejos e adeuses. Peguei o trevo, passei por debaixo da via Dutra e embiquei  na direção do escuro da montanha. Quase ninguém na estrada, passei por dois carros até o último trevo de Penedo, depois escuridão de floresta e em dez quilômetros cruzei um carro. Celestina, lépida, passou na amostra de serra até a Capelinha sem problemas, subindo até em quarta, sem pedir a segunda nenhuma vez. Da Capelinha em diante, a estrada afunda na floresta e começa a subir, entre as árvores altas, abrindo uma vista de vez em quando da planície que vai ficando lá embaixo. A ventania continuava, eu via as folhas se agitando, pedaços de galhos na estrada, recém caídos, alguns batendo no chão sob a luz dos faróis, tive que desviar de vários maiores, atento nas encostas pra perceber algum deslizamento, nas partes mais íngremes, cheguei a ver um pequeno, ainda inofensivo. Em grande parte dessa estrada se passa entre a vegetação sem ver o céu, as árvores misturam seus galhos grandes sobre a pista e mesmo de dia fica escuro. A kombi se comportando bem, se  resolvia em terceira e quarta marchas, poucas vezes pedindo a segunda, em locais onde eu imaginava que só de primeira ela passaria. Cheguei no alto da serra e parei. Afinal. Saí do carro, olhei em volta, a chuva tinha parado como se estivesse mais pra baixo na montanha. Eu via as nuvens mais abaixo, de um e de outro lado. Na terceira tentativa, Celestina superou a subida. A ladeira da casa de Brisa era o último e pior teste, eu sentia que seria fácil com o motor novo. Desci até Mauá com atenção nos freios - ainda não pude conferir o sistema, apesar de saber que as pastilhas estão em boas condições -, passei pelo povoado deserto e tomei a estrada que sobe o rio Preto. Feliz da vida, Celestina respondendo direitinho aos controles, forte, tranqüila, segura. Agora chovia pouco na noite escura e na estrada vazia. Desviando dos galhos e ramos caídos na estrada, chegamos à ladeira crítica. Subida em primeira, sem fazer muita força, Brisa tinha deixado o portão aberto - eu havia falado com ela pelo telefone do Tiago -, imaginou que seria difícil parar naquela inclinação - o freio de mão não segura -, e deu pra entrar sem dificuldade. Alice e Brisa acordaram. Enquanto eu tomava banho, Brisa esquentou a comida. Jantei e o corpo amoleceu. Eram duas e meia da manhã, considerei o cansaço do dia e concluí que seria forçar a barra sem necessidade. No dia seguinte eu teria tempo de sobra pra chegar na casa da minha mãe, ainda que não na hora do almoço, antes de ir pra minha própria casa.

Dito e feito, cheguei às quatro no Leblon, sem problemas. Confraternizações feitas, fui pra casa de noite. E encontrei a situação crítica.

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Quando saímos, Ravi, Olívia, Alice, Brisa e eu, dia 28 de dezembro, havíamos iniciado o processo de preparação da oficina, juntado vários montes de entulho, galhos, folhas e lixo no quintal, pra resolver na volta. Um vizinho se encarregou de alimentar os bichos e colocar água, todo dia. Havia uns carrapatos, mas o gato parece imune a carrapatos e Tina Tâner tomou uma vacina preventiva que envenena o sangue do cachorro e elimina os carrapatos. Achei que daria pra resolver na volta, mas a ausência durou muito mais tempo que o esperado e a infestação tomou conta. Os montes de entulhos e resíduos viraram focos, empesteados por milhares de pulgas e carrapatos, um mar desses bichos se espalhou no quintal todo, mesmo dentro de casa.

Parei no portão, vi Tina deitada na varanda da cozinha, olhando. Estranhei ela não estar no portão, fazendo seu habitual estardalhaço, com choros, latidos, voltas e abanos de rabo. Chamei, ela levantou devagar e vinha andando, mas eu disse ficaí e ela parou. Coloquei o carro pra dentro, só então desci e olhei de perto. Um estado lastimável, havia tufos de carrapatos aglomerados em toda parte do seu corpo, a começar pelas orelhas. Horrorizado, sabia que tirar um por um a deixaria em carne viva e inflamaria depois. Fui com Ravi - que estava em casa no dia anterior - numa veterinária e trouxemos um anticarrapaticida forte, pra passar em Tina, e outro, pra passar no ambiente. Ela demonstrava uma fraqueza enorme, recusava comer, mesmo com os carrapatos caindo às dúzias, condenados pelo sangue envenenado. Ravi chegou a comprar uma lingüiça pra incrementar a ração. Ela comia, mas muito pouco.

Eu tianha um compromisso no Piauí, no fim de semana. Pelo que vi, não daria pra deixar a casa nesta situação, estava muito a fim de ir no evento, uma semana acadêmica na cidade serrana de Dom Pedro II, que não conheço, numa área onde passei uma única vez na vida. Lamentei profundamente sacrificar essa viagem, mas como se provou, era uma questão de vida ou morte. Alguns dirão que não adiantou nada, que Tina morreu assim mesmo, mas eu sei que se ela morresse comigo longe, ainda mais consciente do problema e da minha omissão, eu me sentiria muito pior. Escrevi pra eles, avisando da urgência, duas vezes. Ninguém respondeu nada.  Devem ter ficado furiosos, dar pra trás assim, em cima da hora. Mas foi inevitável e a vida tem dessas coisas, né não? Provavelmente ganhei antipatia por ali, mas não pôde ser de outro jeito.

Continuamos com o tratamento e a limpeza do ambiente, nada fácil com tantas reentrâncias e buracos, com uma peste dos diabos infestando toda parte da casa. Aos poucos, os bichos foram cedendo, mas a cachorra não resistiu. Tina Tâner fez a passagem no domingo, enquanto eu expunha em Santa Teresa, assistida em seus últimos momentos por Ravi. Deitou, ofegando, e expirou em silêncio, sob massagem raviana. O veneno pra carrapato deve ter tido sua participação, mas nós perdemos já uma ótima cachorra, apesar de idosa, no hospital veterinário, por overdose de sedativos, daí o medo. As profissões da saúde, subjugadas por interesses empresariais, têm prioridade no consumo de remédios e procedimentos que geram lucros. Não dá pra confiar. Acabou que nós é que envenenamos nossa familiar, inadvertidamente, pensando em atacar os carrapatos que a torturavam.

Partiu a cachorra mais mansa com quem já convivi. Sua delicadeza, apesar do seu tamanho, lhe
permitiu ter a amizade de Chico Bento, o gato, conquistada com sábia paciência. Ela quase falava
Foto - Alice Luz
com a gente, se fazia entender, não exigia nada, mas pedia como ninguém o que lhe faltasse. Deixa sua marca na vida da gente.

 Até hoje persiste esse combate, dentro da casa não há mais pulgas - que se tornaram uma infestação pior que os carrapatos - mas ainda há combates no quintal. E eu sozinho em casa. Bueno, ontem a Cleide estava aqui e não negou fogo, demos um grande adianto no processo. Mas espero os outros pro combate final, o extermínio definitivo vai ser um trabalho de grupo, em todos os cômodos da casa e em todo o seu entorno.

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Eduardo.




quinta-feira, 8 de janeiro de 2015

Comuno-bolivarianismo, a nova neurose ignorantelítica desvairada.

"Peticionamos ao governo Obama para:

Posicionar-se contra a expansão comuno-bolivariana no Brasil promovida pelo governo Dilma Rousseff
No dia 26 de outubro Dilma Rousseff foi reeleita e vai continuar os planos de seu partido de estabelecer um regime comunista no Brasil (sic) — em moldes bolivarianos propostos pelo Foro de São Paulo.
Nós sabemos que, aos olhos da comunidade internacional, a eleição foi inteiramente democrática, mas as urnas não são confiáveis, além do fato de que os cabeças do Judiciário são em sua maior parte integrantes do partido vencedor (sic).
Políticas sociais são influenciadas pela escolha do presidente e as pessoas foram ameaçadas com a perda de sua ajuda alimentar se não reelegessem Dilma (sic).
Pedimos à Casa Branca que se posicione em relação à expansão comunista na América Latina. O Brasil não quer ser uma nova Venezuela (sic) e os Estados Unidos precisam ajudar os promotores da democracia e da liberdade no Brasil."

No universo populacional brasileiro, são 112.832 pessoas, na contagem mais recente. Essas informações são da época da "eleição", a farsa, como reação à não eleição do Aecim do pó, o deboche internacional.

http://www.viomundo.com.br/humor/nossa-little-havana-mais-de-100-mil-brasileiros-querem-washington-contra-regime-comuno-bolivariano.html

E não se fala da dívida pública, que deixa o país de joelhos e o orçamento nacional à mercê do sistema financeiro internacional, os mega-bancos internacionais. Dá uma olhadinha...

Documento do senado federal e texto de Thi Borges sobre a dívida pública:

quarta-feira, 24 de dezembro de 2014

"feliz" natal...

Os povos nórdicos não conseguiam acreditar num deus que se deixou matar por um bando de soldados na cruz da humilhação romana. O império ganhou as guerras, os territórios, os romanos venceram os guerreiros e seus líderes foram submetidos e convertidos à fé cristã, a religião do império. Mas o povo continuava com seus deuses e deusas guerreiros, comemoravam no dia do solstício, 25 de dezembro, a fertilidade dos campos, ao mesmo tempo em que pediam e ritualizavam por nova fertilidade na próxima colheita. As atividades varavam a noite, em cultos pagãos, sacrifícios e sexo ritual, pra horror dos padres. Patrulhas foram enviadas pra acabar com aquilo, sem muito sucesso, em algumas ocasiões houve levantes e patrulhas foram destroçadas pela fúria da multidão. Era preciso outra estratégia. Depois de muita discussão, muito pensar, ficou decretado que naquele dia seria comemorado o nascimento de Jesus, a festa máxima da cristandade - que até então se confundia com a páscoa dos judeus e marcava a "paixão e morte". Os líderes locais foram instruídos a abrir os seus castelos, oferecer presentes e comida e bebida ao povo, armar presépios e exaltar a cristandade. Os mais antigos desconfiaram daquela novidade, mas os jovens viam a oportunidade de comer e beber à farta, dançar e ganhar presentes. E começou a enfraquecer a comemoração do solstício, da fertilidade. Com o tempo, ficaram só os mais velhos e mais preocupados em preservar sua tradição independente da influência romana. Poucos, foi fácil criminalizar, perseguir, prender, matar os seguidores dos deuses e deusas nórdicos, ainda mais que era tempo de inquisição, de acusações de bruxarias, pactos com o demônio, torturas e fogueiras.

Assim foi decretado o dia do nascimento de Jesus, nascido numa época em que o império não registrava o dia do nascimento das crianças, mas sim o ano. Quando nem o ano é consenso, como marcar o dia? Só levando em conta as razões. É uma festa socialmente cruel, injusta, exclusiva. O que se prega neste dia é o que deveria ser todos os dias. Não é a afirmação de um dia, é a negação de todo o tempo. Ainda por cima, boçal. Reconheço, óbvio, a existência de pessoas de boa vontade, realmente comovidas com esta data. Mas isso não a justifica.

Abaixo, um texto que já compartilhei duas vezes. É de ocasião, merece uma terceira investida.


"Estimado Santa Claus, Papai Noel, Bom Velhinho,
ou como queira chamar-se ou ser chamado.

Confesso que sempre lhe tive simpatia porque, em geral, me agrada a Escandinávia, sua roupa vermelha me dá um sentimento premonitório e porque, por trás dessas barbas sempre acreditei reconhecer um filósofo alemão que, a cada dia, tem mais razão no que afirmou, em vários livros muito citados, mas pouco lidos.

Não tema pelo teor desta carta, não sou o menino chileno que, há muitos anos lhe escreveu: “Velho safado, no ano passado te escrevi contando que, apesar de ir descalço e em jejum à escola, consegui tirar as melhores notas e que o único presente querido era uma bicicleta, sem querer que seja nova. Não teria que ser uma mountain bike, nem para correr o Tour de France. Queria uma bicicleta simples, sem marchas, para ajudar minha mãe na condução das roupas que ela busca, lava, passa e entrega. Isso era tudo, uma humilde bicicleta. Mas chegou o natal e eu ganhei uma estúpida corneta de plástico, brinquedo que guardei e te envio com esta carta, para que enfies no cu. Desejo que pegues AIDS, velho filho da puta”.

Foram seus elfos, os responsáveis por tão monstruoso desrespeito? Pois bem, estimado Santa Claus, seguramente este ano receberá muitos pedidos de bicicletas, pois o único porvir que espera os meninos do mundo é como entregadores, mensageiros e trabalhos sem contrato de trabalho, condenados a distribuir pacotes e quinquilharias até os 67 anos de idade. No entanto, não lhe peço uma bicicleta. Peço, em troca, um esforço pedagógico, que ponha seus elfos, anões, duendes e renas para escrever milhões de cartas explicando o que são e onde estão os mercados.

Como você bem sabe, eles nos têm fodido a vida, rebaixado os salários, arrasado as pensões, retirado benefícios das aposentadorias e condenado as pessoas a trabalhar permanentemente, para tranqüilizar os mercados.

Os mercados têm nomes e rostos de pessoas. São um grupo integrado por menos de um por cento da humanidade, donos de 99% das riquezas. Os mercados são os integrantes dos conselhos de acionistas, como são acionistas, por exemplo, de um laboratório que se nega a renunciar aos royalties de uma série de medicamentos que, se fossem genéricos, salvariam milhões de vidas. Não o fazem porque essas vidas não são rentáveis. Mas a morte sim, é, e muito.

Os mercados são os acionistas das indústrias que engarrafam suco de laranja e que esperaram até que a União Européia anunciasse leis restritivas para os trabalhadores não comunitários, que serão obrigados a trabalhar na Espanha ou outro país da U.E., sob as regras de trabalho e condições salariais de seus países de origem. Logo que isto aconteceu, nas bolsas européias dispararam os preços da próxima colheita de laranja. Para os mercados, para todos e cada um destes acionistas, a justiça social não é rentável, mas a escravidão sim, e muito.

Os mercados são os acionistas de um banco que suspende o salário mínimo de uma mulher que tem o filho inválido. Para todos e cada um dos acionistas, gerentes e diretores dos departamentos, as razões humanitárias não são rentáveis. Mas os despojos, as expulsões da pobreza para a miséria sim, é. E muito. E para os ladrões de esperança, sejam de direita ou de direita – pois não há outra opção para os defensores do sistema responsável pela crise causada pelos mesmos mercados –, despojar da sua casa aquela senhora idosa foi um sinal para tranqüilizar os mercados.

Na Inglaterra, a alta criminosa das tarifas universitárias se fez para tranqüilizar os mercados. O descontentamento social levará a ações inevitáveis pela sobrevivência e os mercados pedirão sangue, mortes, para tranqüilizar seu apetite insaciável.

Que seus duendes e elfos expliquem, detalhadamente, que no meio desta crise econômica gerada pela voracidade especulativa dos mercados – e pela renúncia do Estado a controlar os vai-véns financeiros –, nenhum banco deixou de ganhar, nenhuma sociedade multinacional deixou de lucrar e até os economistas mais ortodoxos das teorias de mercado concordam em que o principal sintoma da crise é que os bancos e as empresas multinacionais lucram menos mas, em nenhum caso deixam de lucrar. Que os elfos e duendes expliquem até ficar claro que foi o mercado quem se opôs a (e conseguiu eliminar, financiando campanhas de legisladores a seu serviço - n do T) qualquer controle estatal às especulações, mas agora impõem que o Estado castigue os cidadãos com a diminuição dos seus rendimentos.

E, por último, permita-me pedir-lhe algo mais: milhares, milhões de bandeiras de combate, barricadas fortes, paralelepípedos maciços, máscaras anti-gases, e que a estrela de Belém se transforme numa série de cometas incandescentes com alvos fixos: as Bolsas, que queimem até os alicerces, pois as chamas dos formosos incêndios nos dariam, ainda que temporariamente, uma inesquecível Noite de Paz.

Muito fraternalmente,"


Luís Sepúlveda

Fuente: Le Monde Diplomatique                                            
Tradução - Eduardo Marinho


segunda-feira, 8 de dezembro de 2014

A verdadeira seqüência do mito da caverna



Aí o cara que saiu da caverna voltou lá e avisou os outros, 'aí, rapaziada, aqui fora o mundo é outro, chegaí pra ver". Pensava que haveria entusiasmo, alegria, mas houve estranheza e medo, seguidos de negação e revolta, “que nada, calaboca!”, “sai fora, babaca!”, “não enche o saco!”, “não vem perturbar aqui não”!, “tu não sabe de nada!”, “vai pra Cuba!”. A rejeição foi grande, agressiva, raivosa. Diziam que ele trazia a discórdia, a mentira, davam sinais de violência, reafirmavam suas ilusões como verdades. O cara viu que não dava em nada além de problemas e saiu fora pro mundão, 'então ficaí, cambada de mané, tô vazando', e antes que os otários se dessem conta, o cara já tava lá fora onde eles morriam de medo de ir. Ficou o silêncio, nesse momento a semente foi lançada . Uma vibração no escuro da caverna, as imagens mostrando a “realidade” projetada na parede e um enorme incômodo no ar. De um canto escuro, alguém falou baixo como quem pensa alto, “a gente devia ter matado ele”.

Lá fora o cara andou, olhando a realidade que desconhecia, conheceu cores, sons, cheiros, paisagens, em profundas admirações, sem entender porque havia quem projetava aquelas imagens ilusórias na parede da caverna, mas mergulhado nas novidades que descobria. E descobriu que haviam outras pessoas como ele, outras cavernas como a dele e muitas, muitas pessoas presas às mesmas ilusões impostas por enganadores. Conheceu essa gente saída de outras cavernas que se atraíam, amistosas, livres das induções à rivalidade e à competição. Conquistaram o acesso ao mundo fora das cavernas e agora dividiam a intenção de acordar os outros, mostrar os limites impostos, causar o rompimento desses limites. Mas encontravam a hostilidade dos condicionados e, sem desistir definitivamente, viviam suas vidas, sempre alertas às oportunidades de provocar reflexão, questionar as mentiras cotidianas, mostrar que as imagens nas paredes são projetadas e que a realidade é muito outra, muito melhor e mais rica. E o cara dividiu experiências, conheceu outras maneiras, conversou, aprendeu, plantou, colheu, cooperou, ganhou vivência,  conhecimento, sabedoria.

Nas conversas coletivas, que eram muitas e sobre muitos assuntos - desde as estrelas, os modos de plantio, remédios naturais, até as relações entre as pessoas e a forma de organização da coletividade, sempre mutante - um assunto freqüente era a alienação geral, os prisioneiros das cavernas, acorrentados em ilusões fabricadas. Idéias eram apresentadas, discutidas e postas em prática. Diante da hostilidade comum e dos perigos do contato direto, entrando nas cavernas, um dia alguém sugeriu chegar do lado de fora, bem na porta, e fazer um barulho, demonstrar a liberdade sendo exercida, em vez de tentar conversar, convencer, argumentar, apelar à razão, à inteligência racional. Esta já estava tomada pela prática rotineira, pelo medo induzido e todos os recursos de mídia pra paralizar o pensamento e conduzir às ilusões. Era preciso atingir a alma, conversar com a intuição, o sentimento, o sentir é mais que o saber, mais profundo, mais forte que a razão. E a idéia brotou: “bora fazer uma charanga?” 

Na porta das cavernas eles botam a boca no trombone. Cantores, palhaços, malabaristas, desenhistas, músicos, pintores, dançarinos, atores foram surgindo de todos os lados. Os que faziam as sombras, projetando da forma que convinha à hipnose, ao entorpecimento, à formação da opinião pública não gostaram nada disso. E começaram a atacar os denunciadores, os reveladores das mentiras cotidianas, de todas as maneiras, difamando, atacando, perseguindo,  sabotando. Mas quase sempre saía alguém da caverna, ofuscado, maravilhado, e era acolhido no grupo, com cuidado, carinho e alegria. Às vezes, mais de um. De vez em quando, grupos vinham pra fora e era uma festa.

A história não acabou.

sexta-feira, 21 de novembro de 2014

Empresas dos trabalhadores, sem patrão.

Até onde sei, cada fábrica ocupada e administrada pelos trabalhadores tem sua forma de organização. Há caso de todos os trabalhadores, do diretor geral ao faxineiro, todos ganharem o mesmo salário. As experiências estão em aberto. Tudo resolvido em assembléias onde todos podem se manifestar, e se manifestam. E tudo funciona muito melhor do que com o patrão. (https://www.youtube.com/watch?v=k07f70kDrqw - filme de Naomi Klein sobre as fábricas ocupadas da Argentina) O modelo explorador está com os dias contados. Gostaria de dizer que agoniza, mas seria ingênuo, ele domina os meios políticos, econômicos, culturais... Mas as sementes germinam, se espalham, contaminam. Estamos trabalhando e somos muitos, embora espalhados como é preciso ser. E cada vez mais nos encontramos, cada vez mais nos juntamos, cada vez menos competimos, cada vez mais espalhamos que não é preciso se adequar, não é preciso ser como nos mandam. Não é preciso aceitar uma vida angustiante e sem sentido. Já não queremos vencer na vida. Preferimos viver.

Mais um exemplo, desta vez no Uruguai. Na Argentina há o "Movimento das Fábricas Ocupadas", no Brasil, em Sumaré, São Paulo, existe a Flaskô, há mais de dez anos funcionando sob controle dos trabalhadores e há mais de dez anos escondida pela mídia empresarial, resistindo a todas as investidas de um Estado que serve aos interesses empresariais - invasão da polícia federal, nomeação de um interventor, tentativa da justiça de leiloar a máquina mais importante da fábrica, todas superadas pelos trabalhadores. Os salários aumentaram, a carga horária baixou pra 30 horas semanais, a produção aumentou, as dívidas dos patrões foram e estão sendo pagas, galpões abandonados foram transformados em centros culturais abertos à comunidade em volta.
Estes movimentos demonstram, sem engano, que a figura do patrão é dispensável - e muitas vezes nociva. É isso que apavora os empresários e a mentalidade empresarial implantada em toda sociedade. A ganância, a sede de lucro, a ambição desmedida e desumana causam sofrimento geral, pressões perversas, indiferença com a dor alheia - sintomas de psicopatia.
As comunicações são empresariais, dominadas, submetidas, e por isso mentirosas, deformadoras da realidade e inimigas da verdade, da justiça, do equilíbrio social, enfim, da humanidade. Em nome de um punhado desumano de vampiros que tiraniza as coletividades e cria o inferno na Terra.
Pessoas com visão além do que nos é mostrado, por pouco que seja, podem enxergar a mídia privada como o esgoto moral que na realidade é.
Necessária a divulgação da existência desses movimentos de trabalhadores e a comparação com o modo de ação e com os resultados superiores dessas empresas, apesar da sabotagem intensiva, constante e raivosa dos representantes dos interesses empresariais. Este é um movimento anti-parasitismo, anti-exploração, que revela a malignidade da figura do patrão.
Daí o ódio dos poderes vigentes, dominados por estes interesses desumanos, como normalmente são os interesses patronais.
:: EMPRESA DE ÔNIBUS AUTOGERIDA NO URUGUAI
Na cidade de Colônia do Sacramento, no Uruguai, os trabalhadores assumiram eles próprios a gestão de uma empresa de ônibus após o patrão falir em 2001. Desde então, a "ABC Cooperativa", operando sob "controle operário", é a única companhia de ônibus da cidade que não demitiu seus cobradores e impede sistematicamente todas as tentativas de aumento da tarifa.

https://www.facebook.com/passelivresp/photos/a.176327119090214.45137.176309402425319/778667755522811/?type=1&theater

segunda-feira, 10 de novembro de 2014

Sentimentos Falsos - texto do fanzine Pençá, nº 5

Favela Santa Marta, Rio de Janeiro.
Casa por cima de casa, becos, escadas, passagens pra todo lado. Nas partes mais inclinadas, uma floresta de vigas de concreto lembra árvores, com a folhagem de tijolos. Lages, casas, puxadinhos, quartos, degraus irregulares entre calçadas e valas. Aqui nunca veio um engenheiro, foi tudo feito e construído por operários, peões, gente pobre de todos os tipos que constrói por conta própria. O peão não depende do engenheiro pra fazer sua casa. Já o engenheiro não constrói sem o peão, sem o operário. Depende dos "menos qualificados". Mas ele se sente superior, enquanto o peão se sente inferior. Sentimentos fabricados, artificiais, sem razão real de ser. ("Não há saber mais ou saber menos; há saberes diferentes" - Paulo Freire)

Tudo o que se come é plantado e cuidado por mãos pobres. Colhem, trazem, preparam. Mãos pobres costuram tudo o que se veste, fazem os sapatos, as calçadas, põem o asfalto nas ruas, constróem tudo o que se vê, casas, hospitais, escolas, clubes, mansões, parques, praças, barracos,... Mãos pobres põem a sociedade pra funcionar, ligam as máquinas, limpam, preparam, carregam. São mãos pobres que buscam doentes e feridos pra serem atendidos e cuidados em primeiro lugar por mãos pobres. Elas enterram os mortos. Os pobres são a base de toda a sociedade. Sem eles, nada funciona.

Apesar disso, o mais pobre é levado a se sentir inferior. E o rico, que depende de pobre pra tudo, se sente superior. Sentimentos falsos, implantados pela mídia, pela cultura do consumo, pra que a gente se submeta conformada a uma vida massacrante, à exploração, sem perceber sua importância na estrutura social, acreditando valer pouco ou nada. Impotência planejada.

O medo dos poucos "de cima" é os muitos "de baixo" começarem a pensar por conta própria e verem, com olhos próprios, a realidade além do que é mostrado. A estrutura social, pra se manter como está, precisa de ignorância e desinformação, de miséria e abandono - pra que se aceite, por medo, a exploração e a vida sem sentido, ou com o sentido vazio do consumo. Precisa do medo que paralisa, dos entretenimentos que ocupam o tempo e o pensamento e dos desejos de consumo que desviam a atenção.

A união, a cooperação e a consciência das populações é o pesadelo das elites e a libertação dos povos.

quinta-feira, 30 de outubro de 2014

Reportagem inesperada na tevê inimiga do ser humano comum.

A medicina cubana é a mais humana do mundo. Pra alguns, essa afirmação é uma heresia sem perdão. A rejeição plantada pela mídia, a mando principalmente dos laboratórios farmacêuticos e da indústria médica, resulta em disparates absurdos gritados raivosa e estupidamente pelas mentalidades conduzidas e pelas elitistas. A Escola Latinoamericana de Medicina, em Cuba, tem 60% de alunos estrangeiros, inclusive estadunidenses, exige alguns requisitos pra admitir os alunos. Primeiro, é preciso não ter condições de pagar o curso. É preciso ter algum engajamento em movimentos populares. E também o compromisso de atender os que não podem pagar, em primeiro lugar - lá é proibido cobrar consulta, o Estado paga os salários. Que não fazem ninguém rico.



Numa entrevista que vi de uma médica brasileira formada em Cuba, a repórter questionava o baixo salário, a casa simples, o bairro pobre onde ela morava, um enorme contraste com a situação dos médicos brasileiros, as respostas foram exemplares. Ela disse que morava entre as pessoas que ela atendia, que era preciso estar perto delas e conviver, que sua casa era melhor do que a de todos os vizinhos e que - tapa na cara - não havia feito medicina pra ganhar dinheiro, mas pra atender as pessoas que precisam e não têm como pagar.  Que sua vida estava muito bem, obrigada, e ela tinha tudo o que precisava pra viver e exercer sua função, tinha até mais que isso, ela ressaltou. E que achava justo parte do seu salário ser destinado ao governo cubano, pois assim como ela não teria condições de fazer medicina se tivesse que pagar, outros estavam estudando financiados, entre outras fontes, pelos médicos formados. "Se eu não tiver uma relação afetiva com meus pacientes, então eu não sou médica", ela disse.



Outra entrevista (que ouvi na Voz do Brasil), de uma senhora que pela primeira vez tinha sido atendida na sua cidade, em Tocantins - era preciso se deslocar pra uma cidade vizinha pra isso -, perguntava a opinião dela a respeito da médica cubana. A resposta era esclarecedora a respeito do atendimento pelos médicos formados no Brasil. "Ela é ótima, nunca está de mau humor. Nunca grita com a gente, põe a gente sentada do lado dela, pega na mão da gente, trata a gente com amor, olha a gente nos olhos..." Tapa na cara.



Vi envergonhado a reação dos médicos brasileiros à chegada dos cubanos enviados pra atender as pessoas que não tinham atendimento médico, nos grotões do país ou nas periferias e favelas onde eles se recusavam a ir. Ridículo, pra falar o mínimo. Aquela recepção no aeroporto em que um grupo de médicos, de branco, com faixas e cartazes de protesto, gritava, entre outros insultos, "escravos", na chegada dos cubanos, foi especialmente constrangedora. O ódio induzido alega pretextos inacreditáveis pra esconder os reais motivos - a medicina cubana atende com amor os de baixo, é preventiva e não curativa, ou seja, não usa remédios compulsivamente como a medicina do lucro, corrige hábitos pra preservar a saúde e não adoecer e tem como base o exame clínico e a conversa pra chegar ao diagnóstico.



A humildade é visível na medicina cubana, um contraste aberrante com a medicina empresarial, que mal olha o paciente e o manda pras máquinas de exames e pras farmácia a consumir remédios. A arrogância bloqueia a inteligência e a quantidade de erros médicos é enorme. Este sentimento de superioridade é induzido nas faculdades de medicina, assim como a insegurança, que precisa da arrogância pra ser escondida. São inseguros, portanto arrogantes. A humildade permite a existência da sabedoria, da humanidade, do amor ao ser humano. Não é à toa que a medicina cubana é considerada a melhor do mundo - aqui a mídia faz o seu trabalho de deformação da realidade em defesa de interesses empresariais, financiada que é por laboratórios, pela indústria farmacêutica e pelos planos de "saúde".



As idéias que se têm sobre Cuba são inteiramente deturpadas, são fabricadas em laboratórios de pensamento e implantadas no inconsciente coletivo pela mídia. Cuba é o terror dos podres de ricos, dos mega-empresários, porque lá a vida humana vale mais que o patrimônio, que o lucro, que a economia ditada pelo "mercado financeiro", ao contrário daqui (e quem conseguir não acreditar, compare as delegacias de crimes contra o patrimônio com as de homicídios). Fora os privilegiados que odeiam Cuba e a difamam em interesse próprio, em seu egoísmo extremo, veias saltadas em fúria plena e mentiras prontas, repetitivas e descaradas, qualquer um que se interesse e pesquise os dados da ONU, da OMS (Organização Mundial de Saúde), da UNESCO (educação e cultura da ONU) e outros organismos internacionais verá que ali existe o que talvez seja a primeira democracia de verdade no planeta, um Estado dedicado em primeiro lugar ao seu povo - o que está longe da realidade brasileira. E é exatamente por isso que o ódio, a difamação, as mentiras midiáticas capricham em relação a Cuba.



Na ilha caribenha, é proibida a publicidade comercial, a indução ao consumo compulsivo que adoece todo o mundo capitalista. É de se esperar o cerco, o ataque e a rejeição fabricada pelos interesses empresariais contra a sociedade cubana e as que tentam se humanizar pra serem menos injustas, como a Venezuela, a Bolívia, o Equador, a Nicarágua, justamente os países da ALBA (Aliança Bolivariana das Américas), justamente os que se levantaram contra o predomínio dos bancos e corporações euroamericanos, os monstros anti-humanos que prevalecem sobre tantos países e povos, infernizando a vida e causando tanto estrago e sofrimento a bilhões de pessoas em todo o mundo.



Esta reportagem na globoníus é surpreendente e inesperada. Talvez um momento de distração de alguém por lá, não duvido que tenha havido esporro, retaliação, punições e que cabeças tenham rolado. Ou se deram conta do óbvio e perceberam que sua credibilidade está caindo em queda livre e resolveram dar uma pitada de verdade pra tentar conter ou recuperar um pouco. Não sei. Mas sei que merece divulgação e aí está.



sexta-feira, 10 de outubro de 2014

Eduardo Marinho - forças armadas, psicologia do inconsciente e democracia

Vídeo feito por Aline Campbell, que veio à minha casa pra isso. Em agosto.

O tema forças de segurança não costuma ser visto pelo lado humano da coisa. As polícias são como a sociedade, principalmente a militar. A maioria é de classes baixas, soldados, cabos e sargentos, e há a minoria formada nas academias, as universidades policiais, que são os oficiais, a minoria de elite, superior, que comanda os praças, subalternos com menos estudo - não menos vida -, mas que são quem põe a cara pro povo, quem põe a mão na massa, quem cumpre as ordens dos de cima, enfim, quem faz as coisas funcionarem. Como em toda parte.

Não entendo por que não se questionam as instruções recebidas pelos agentes da segurança pública. Que instruções são essas? Quem as planeja e qual o seu real objetivo? Como são dadas, em que consistem, quais as matérias, o que aprendem os policiais? Quais as reais intenções do tipo de instruções recebidas pelas forças de segurança pública? Não estou falando da balela retórica sobre funções sociais. Como e por que se forjam pessoas tão insensíveis ao sofrimento alheio, capazes de atacar quem quer que seja, sob qualquer pretexto? Qual visão da realidade é implantada nessas pessoas sem defesa crítica, sem formação de cidadania, sem instrução nem informação verdadeiras, oriundos que são do sistema de educação pública e alienados como são pelos meios de comunicação? Pra quê eles são realmente preparados? Sob que tipo de pressões? Que tipo de ideologia é passada nas instruções, que formação ideológica é imposta nas forças de segurança? Por que as instruções não são públicas ou publicadas? Pelo comportamento que se vê, é clara a disposição antipopular dos policiais, é clara a compulsão à violência, à agressão gratuita, ao desrespeito à lei e à cidadania, a indiferença com a dor alheia e com a legislação. As polícias são colocadas fora e acima da lei - e isso atrai os mais nocivos, as piores pessoas, com tendências sádicas, caráter corrupto, arrogantes, violentas, criminosas. E os que não são assim são discriminados e evitam o trabalho nas ruas, preferem o interno, na burocracia, na mecânica, na saúde, em qualquer dos setores que não estejam em contato com a barbárie rotineira das ruas. Aí pesam as garantias trabalhistas - plano de carreira, atendimento médico, escolas pros filhos, treinamento, armamento, fardamento, moral social numa estrutura que desmonta os direitos trabalhistas, onde ninguém tem garantia de nada e a flutuação de trabalhadores é cada vez maior. O Estado garante tudo aos seus mais importantes servidores, encarregados de conter a população roubada em seus direitos fundamentais, revoltada contra uma estrutura que os sacrifica pra privilegiar minorias ricas. Quando os excessos vêm a público, pune os elementos envolvidos - se não há alternativas pra aliviar - pra "demonstrar" que "não admite" criminosos numa estrutura feita pra ser criminosa.

Idiotas são os que atacam as forças de segurança - elas foram preparadas pra isso mesmo. Estes, com isso, apenas confirmam as instruções que são diariamente recebidas pelos policiais e, geralmente, provocam o seu ataque a quem não tem nada com isso e está apenas se manifestando. Uma burrice covarde e contraproducente, que joga a favor do sistema fazendo pose de contra.

Ressalva aqui aos blequibloques que entram na defesa, depois que a polícia ataca. Aliás, essa foi a origem, na minha visão, dos blequibloques brasileiros. Depois de uns dias em que a polícia atacava barbaramente os manifestantes, eles começaram a aparecer. Em bloco e pra encarar. Mas, na mídia, a polícia sempre "revida", "reage", "é obrigada a intervir".



segunda-feira, 6 de outubro de 2014

Olhamos pro outro lado, sem querer ver...

A inconsciência não nos protege, é uma ilusão isso. Ao contrário, nos martiriza, nos angustia, enquanto procuramos paliativos, válvulas de escape, ou apontamos "culpas" pra todo lado. Tomar consciência pode causar algum desconforto externo, por um momento, mas traz um conforto interno sem comparação. Quando mudamos, o mundo muda.

Os profissionais se orgulham em produzir desejos, consumos, comportamentos. Subliminarmente, valores, objetivos de vida, visões de mundo distorcidos de acordo com interesses de poucos. É a perversidade institucionalizada.

Esse vídeo dá um sacode na visão sobre nós mesmos, fundamento pro trabalho na coletividade. O trabalho interno possibilita o externo. E o externo é estéril se não tem por base o interno. Assista-se e eu continuo depois.




Quantas coisas olhamos pro outro lado... não queremos ver, ou vemos da forma que nos convém. Sempre que se analisa algum assunto com interferência da própria vontade, chega-se a conclusões convenientes, não necessariamente próximas à realidade.

Fácil é entender a origem da miséria, do abandono, da precariedade dos serviços públicos, do não atendimento pelo Estado aos direitos da população estabelecidos na "carta magna", a Constituição Federal. Como aceitar o não cumprimento da lei máxima do país pelo próprio Estado brasileiro? Não pensamos nisso, olhamos pro outro lado. Empresas e bancos comandam a tragédia "democrática" e as pessoas continuam vivendo suas rotinas, conformadas e impotentes conforme dita o pacote de condicionamentos pelo inconsciente desse exército de publicitários, marqueteiros e todas as profissões que tenham utilidade neste serviço nefasto à maioria. Conjugado, sempre, com a sabotagem do ensino público fundamental e médio, com a criação de ignorância, com o enquadramento aos padrões vigentes nas escolas particulares, "de qualidade".

O que a mina fala no vídeo, com relação aos animais, se aplica num sem número de situações no dia a dia de cada um de nós. Ao invés de apontar "culpas" pra todo lado, seria mais útil, mais proveitoso e menos conflituoso se olhássemos pra dentro de nós mesmos e trabalhássemos em nossas próprias mudanças.

sábado, 27 de setembro de 2014

A Lenda do Beija-Flor e o Incêndio na Floresta (ou Vai Fazer a Sua Parte, Seu Babaca)

Fogo na floresta, dos grandes. Do lado das fazendas dos humanos, vinham labaredas enormes, de dar medo. Antes, os bichos tinham conseguido afugentar os serradores de árvores que vinham de lá destruindo as matas, sujando as nascentes de água. Mas agora o que vinha era fogo alto, queimando tudo. Os bichos fugiam pelas trilhas, leões e zebras, onças e antas (é uma fábula, eu ponho os bichos que quiser), cobras e preás e pássaros se juntavam em trégua diante do perigo comum. As fêmeas com filhotes iam no meio dos grupos, protegidas e caminhando o mais rápido que podiam.

Perto de um pequeno riacho, o leão que liderava um grupo de vários bichos avistou um beija-flor em atividade. Enchia o pequeno bico de água, voava até uma árvore em chamas e despejava o pequeno conteúdo - que evaporava na hora, em contato com a brasa. Ele voltava ao riacho, enchia de novo e nova carga inútil era lançada. "Ô, beija-flor, se nós, muito maiores, não podemos apagar o fogo e estamos fugindo, cê acha que pode apagar com esse respingo?" E o beija-flor respondeu, com uma cara de quem dá lição de moral, "isso eu não sei, só sei que tô fazendo a minha parte". Os bichos que acompanhavam o leão haviam parado pra olhar a cena e, diante da resposta do passarinho, houve um murmúrio de comentários, "ai, meu deus", "era só o que faltava", "coitado, vai morrer esturricado". Mas o leão definiu tudo, "tá maluco", e foi embora, seguido pelos outros. A hiena ficou por último, olhando sem acreditar, "vai ficar por aí, mesmo?" Mas o beija-flor nem respondeu, ocupado com sua tarefa. Ela deu a risadinha típica das hienas e gritou, enquanto corria, "amanhã eu venho aqui comer churrasquinho de beija-flor!", e completou com uma gargalhada.

O incêndio aumentava e estava quase cercando o passarinho, quando passou um macaco apavorado. Surpreendido dormindo em meio ao fogaréu, quase fora engolido pelas chamas. Queimara alguns pelos mas conseguira escapar. Agora via, pra sua surpresa, a situação na beira do riacho que já ia secando. Gritou espantado, "vão bora, rapaz, que que cê tá fazendo...", e o beija-flor, obstinado, "tô fazendo a minha parte". "Deixa de ser otário, passarinho, o fogo tá te cercando e tu achando que vai apagar. Já viu o que tá botando fogo na floresta?" Aí o beija-flor parou. Em sua ânsia de "fazer sua parte", não pensara nas causas do incêndio. O macaco não perdeu tempo, "olha lá, sua besta!" Vários homens carregavam tochas e ateavam fogo em capins, galhos e troncos secos, fazendo se alastrar cada vez mais o fogo na floresta. "Fica aí pra ver", disse o macaco, já pulando de galho em galho o mais rápido que podia pra longe dali. O beija-flor se sentiu um idiota e voou o mais rápido que pôde, buscando o primeiro grupo, pensara rápido e queria falar com o leão. Em seu vôo ligeiro, alcançou logo o bando que, distante do fogo, já caminhava devagar, mas sem parar. Pairou no ar, em frente ao nariz do leão que estacou, surpreso. O bichinho lhe contou, então, que eram os homens que tinham tentado derrubar a floresta que agora estavam queimando e que se eles não impedissem iriam ficar sem floresta. O leão convocou a bicharada e, numa assembléia rápida, resolveram defender as matas, até porque não viveriam sem elas. Voltaram pela trilha, tendo o cuidado de fazer uma volta pra chegar no grupo de humanos por trás. O plano era atacarem todos ao mesmo tempo, cada um com suas armas, garras, dentes, coices, pauladas e pedradas. O inimigo tinha espingardas, mas eles eram muitos e contavam com a surpresa.

E assim foi. No espanto do ataque inesperado, os homens mal tiveram tempo de reagir. Vários tiveram suas armas quebradas a patadas, os que conseguiram atirar não acertaram em nada e os bichos prevaleceram na batalha, botaram pra correr os incendiários, muitos feridos sendo carregados pelos outros. Fugiram, pra alegria dos bichos, que então se dedicaram a apagar o fogo na floresta. Depois de muita trabalheira, o incêndio estava apagado. No por do sol era uma festa na mata, os bichos comemorando e confraternizando como nunca. Comemoraram até tarde da noite, contando as façanhas do combate, cada um com suas histórias pra contar. Aos poucos, todos foram dormindo, cansados, e naquela noite a paz se fez entre todos os bichos.

Amanhecia quando um zumbido distante começou a soar no silêncio do dia novo. Os passarinhos, cansados, não faziam sua algazarra de cantos e trinados, quando o zumbido começou, distante. Os coelhos, com suas longas orelhas, foram os primeiros a acordar. "Que barulho é esse?" O som ia aumentando aos poucos, os bichos foram acordando, cada um acordava e chamava os outros. Olhares intrigados, pro céu, entre si, "o que será isso?" e o barulho cada vez mais perto. Começava a ficar assustador, os mais tímidos já se mandavam pro meio do mato, na clareira rolava uma expectativa espantada, os bichos inquietos. O dia estava claro quando eles apareceram, por trás e por cima das copas das árvores. Helicópteros, pra espanto geral, voaram baixo sobre a clareira queimada, levantando poeira e cinzas, enchendo os olhos dos bichos e fazendo um enorme barulho. Com lança-chamas e metralhadoras.




observar e absorver

Aqui procuramos causar reflexão.